L'Alchimiste Voyageuse

Certaines personnes naissent avec un pied dans un autre monde.

Enfant, elle a appris à voyager avant même de quitter sa chambre — dans les livres d'abord, puis dans les jeux, les images, les histoires qui débordent des pages et continuent de vivre longtemps après qu'on les a fermées. La découverte de Tolkien a été une révélation du genre décisif : la preuve qu'un monde entier peut tenir dans des mots, et que la magie n'est pas une métaphore — c'est une façon d'habiter les choses.

Les années qui ont suivi l'ont menée dans beaucoup d'endroits différents. Chaque lieu a laissé une trace, une couleur, une texture. On retrouve tout ça dans les potions, même si elle ne saurait pas toujours dire comment.

Le travail manuel a toujours été là, en parallèle. Jamais une carrière, toujours une nécessité. Une façon de penser avec les mains quand les mots ne suffisent pas. Autodidacte par tempérament, elle a appris en faisant — en recommençant, en ratant, en trouvant.

Aujourd'hui, l'atelier tient dans un bureau au cœur de la maison. De la lumière, de la musique, et des matériaux partout — flacons, pigments, résines, fils, étiquettes, trouvailles improbables accumulées au fil des mois. Une potion commence longtemps avant d'exister : d'abord le visuel, pensé pendant des heures, parfois des jours. Puis la quête des matériaux — la bonne teinte, le bon contenant, la bonne texture. Ce n'est qu'après, quand tout est là, que la fabrication commence vraiment.

Chaque potion est unique. Pas par principe, mais parce qu'elles naissent toutes d'une idée précise, d'une image mentale qu'il s'agit de rendre réelle. L'alchimiste ne reproduit pas — elle invente, puis elle cherche comment faire exister ce qu'elle a imaginé.